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Tatsumi ebbe la sensazione di sentire il rumore di qualcosa che sfregava dietro di lui.
Recentemente aveva iniziato a sentire questo tipo di suoni nella sua stanza. Anche se si fosse girato, i suoi occhi ciechi non avrebbero visto nulla. Inoltre, viveva da solo, quindi non doveva esserci nessun altro nella stanza.
Tutto era iniziato con una lettera. O meglio, da una lettera inviata per scherzo.
La lettera era sul tavolo della cucina. In superficie, una scritta strana recitava chiaramente “Satomi Kouichi-sama”. Kouichi voltò la busta, con un pezzo di pane avanzato dalla colazione mattutina che gli pendeva dalla bocca. Non era riuscito a trovare il nome del mittente. Pensando che si trattasse di una sospettosa spedizione diretta, aprì con noncuranza la lettera.
«Abbiamo evocato con successo la Santa!»
«È successo qualcosa di bello?»
Pochi giorni dopo aver incontrato l’uomo, mentre Tatsumi stava timbrando* la sua firma su alcuni documenti poco prima della pausa pranzo, la dipendente che glieli aveva portati gli rivolse improvvisamente questa domanda.
Konno Tatsumi ricordava chiaramente il giorno in cui era diventato cieco.
Non era così piccolo all’epoca e, per così dire, quello fu il giorno che gli cambiò completamente la vita. Quindi, anche se avesse voluto dimenticare, non era qualcosa che poteva fare.
Il sole tramontò e, mentre l’ambiente diventava completamente buio, il vento portò il debole suono della musica del festival alle orecchie di Kusamakura.
Kusamakura non sapeva se avesse qualcosa come un ‘genitore’. Anche il nome ‘Kusamakura’* era qualcosa che si era dato da solo. Molto tempo prima, quando aveva aperto un libro che aveva rubato, la prima parola che aveva attirato la sua attenzione era stata questa e l’aveva usata come nome.
La porta si aprì di scatto e l’alta figura di Ichiro si precipitò nell’appartamento, incespicando mentre si toglieva le scarpe al volo. La voce decisa cominciò a chiamare il nome di Shiro, mentre correva a cercarlo in camera da letto, poi in cucina e, infine, di nuovo nel salotto.
«Itou-san, quella custodia per carte d’identità è carina.»
Stava facendo qualche ricerca al telefono, con una tazza di caffè nell’altra mano, nella sala relax dell’ufficio, quando una delle dipendenti che passava di lì si fermò a parlare.
Nessuno dei due disse una parola in macchina durante il viaggio di ritorno. Il silenzio era dolce, l’aria pervasa di miele.
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